НА БОЛОТЕ

Д. Волк , К. Шелуханов

Ночь на воскресенье выдалась ясной, и даже здесь, фактически в центре Москвы, звезды были видны на удивление хорошо. Разогнавший тучи арктический антициклон принес с собой заморозки, от холода не спасал даже надетый под форменную оранжевую куртку теплый свитер. А еще Семену очень хотелось спать — как и всегда, — и от этого было еще холоднее.

— Погода, однако, мерзкая, — отметил он, ни к кому особо не обращаясь. Подумал немного и уточнил: — На прошлой неделе куда лучше было.

— Да уж не май-месяц, — послышалось сверху. Там, зацепившись задними лапами за крепкую ветку, метрах в четырех над землей, висел Гарик, сосед по подъезду.

— Еще и зажигалка сдохла. — Семен еще раз крутанул колесико пальцем. Кремень с треском выскочил и канул куда-то в заиндевевшую апрельскую травку. — От тебя прикурить можно?

— Не-а, не выйдет. У меня слишком сильная манифестация стихии земли, — важно, баском, пояснил Гарик и, разочарованно вздохнув, добавил: — Никакого огня — напалм один. — В подтверждение своих слов он смачно харкнул на дорожку. — В отца пошел. Вот матушка — та да, может.

— Не плюй, не верблюд! Чему тебя отец с матушкой учили? Дорожку после субботника только отчистили! — проворчал Семен, машинально вертя в пальцах сломанную зажигалку. — Сходить, что ли, новую купить, пока ларек не закрылся? Хотя он вроде круглосуточный… Да и лениво что-то.

— Да тебе все — лениво… — хмыкнул сосед.

Из-под соседней скамейки донесся громкий всхрап. Под ней еще с вечера завалялся медведь-душили, явно приблудный — с Новинского бульвара, от посольства. Лежал он в абсолютно человеческой позе, на спине, раскинув в стороны лапы. Рядом валялись пустая бутыль из-под водки и изорванный в пьяном угаре баян, традиционная же шапка-ушанка удерживалась на лохматой голове каким-то мистическим образом.

— Храпит, придурок, — проворчал Гарик. — Занес же черт сюда.

— Угу. — Семен бросил взгляд на высунувшуюся из-под скамьи лапу в прохудившемся кирзовом сапоге. Лапа подергивалась — очевидно, душили что-то снилось. — Странно, что он не в лагере ночует.

— Может, питерский? Приехал и заблудился…

— Питерские вроде белые все?

— Да нет, разные. Как у нас. Кстати, ты не знаешь, что это они все с балалайками ходят?

— Тенденция, однако! — Семен со вкусом зевнул. — Как видишь, не все. С гармошками тоже многие, а я как-то одного даже с аккордеоном видел. А в Воронеже, — на днях по радио слышал, — двое с гитарами завелись. Ходят вместе, на ходу играют и песни поют. Или не в Воронеже? Не помню точно.

— Тоже придурки, — резюмировал Гарик. Словно отвечая ему, душили выдал еще одну руладу и умиротворенно зачмокал. — Может, пугнуть его? — Кажущийся в подобном положении сигарообразным Гарик слегка пошевелился. — Я как раз новый прикол слышал: подходишь к спящему душили и орешь ему на ухо: «Стройбат!»…

— Уймись! — одернул Семен. — Во-первых, зачем? Он тебе ничего плохого не сделал. А во-вторых, кто потом за ним кучу убирать будет? Ты, что ли? Или деда Нафаню попросишь?

Просить деда Нафаню Гарику явно не хотелось, и разговор опять увял.

От ларька по дорожке мимо собеседников прошлепала живописная компания: двое побитых жизнью и молью мужиков, явно только с зоны, и прилично — по моде середины девятнадцатого века — одетый призрак. Из карманов двух драных ватников выглядывали горлышки бутылок.

— Не кажется ли вам, господа, что место сие будет достаточно уединенным? — Вычурная манера выражаться никак не вязалась с внешним видом остроносого смуглого брюнета с курчавыми бакенбардами и коротко остриженной головой. Он осторожно, чтобы бутылка не выскользнула из кармана, ткнул пальцем — скудное освещение не помешало Семену разглядеть наколотый «перстень» — в сторону поразительно уродливой конструкции в ближайшем углу скверика.

Конструкция представляла собой здоровенную бетонную плиту, из центра которой торчали пять толстых арматурин, завязанных сложным, вызывающим сомнительные ассоциации узлом. Композиция работы модного скульптора Эрнста Шемякители «Памяти жертв репрессий за нетрадиционную сексуальную ориентацию». Выкрашенные в зеленый цвет арматурины символизировали ростки свободы, безжалостно скрученные тиранией. Бронзовую табличку какие-то умные люди уже успели уволочь и сдать в металлолом. Семен и сам на нее рассчитывал, но все руки не доходили, а теперь оставалось лишь надеяться, что быстро поставят новую.

— Мне лично без разницы, как вы понимаете, — ответил призрак, — так что, ежели Михаил Юрьевич не возражает…

— А хрен ли нам разницы, милостивые государи мои? — откликнулся Михаил Юрьевич, не менее коротко стриженый круглолицый коротыш с тонкими усиками. — Александр Сергеевич, душа моя, прошу, располагайтесь!

Он распластал на бетоне толстую газету — рекламную, судя по яркости картинок. Помянутый уселся, аккуратно выставив бутылки на плиту. Примостив рядом свою часть емкостей, усач пристроился на другой угол.

— М-мать! — проворчал Александр Сергеевич. — Стаканы забыли! Козьма, сходи, что ли?

Призрак, кивнув, развернулся и уплыл обратно к ларьку.

— Во! — отметил Гарик, невежливо тыча когтистым пальцем в сторону мужиков. — Живут же люди! А у нас — сплошная работа, чтоб ее…

— Кому-то работать, кому-то и отдыхать. Эти, кстати, уже… наотдыхались, — меланхолично отметил Семен, переводя взгляд с мужиков на порхающего в тусклом свете фонаря снежного мотылька. Беззаботное насекомое могло ничего не опасаться — последние лапландские кочующие пауки ушли на Север еще пару недель назад. Или, если быть точным, почти ничего. — Зато ты летать можешь.

— Это да. — Сосед опять пошевелил чем-то невидимым. — Летать — это, конечно, неплохо. Даже очень. А работать… Разве это — работа для меня? Ты ж понимаешь, Семен! — Он энергично потряс стиснутой в кулак передней лапой. — Дай сигарету.

— На, — сказал Семен бесцветным голосом, подбросив вверх ту, что держал в руках. Гарик поймал сигарету на лету, повертел перед глазами и сунул в пасть, моментально окутавшись облаком дыма.

— Я еще и не такое могу! — горделиво заявил Гарик и неожиданно сменил тему. — Не, ну ты посмотри вокруг! Романтика, блин, какая! Красота вокруг! Ночь, улица, фонарь… — Он очертил мироздание широким жестом когтя.

— Аптека, — съязвил Семен.

— Какая, нафиг, аптека? Где ты тут аптеку увидел? В «Доме на набережной» ближайшая, кажется. Или за каналом, если напрямик лететь? Не помню…

— Это не я. Это Блок. Поэт такой. Известный.

— Не знаю такого.

— А что ты вообще знаешь? Ни в школе толком не учился, ни рекламы по ящику не смотрел… — пробормотал Семен, по-прежнему не отрывая взгляда от мотылька, порхающего уже над самым горлышком бутылки, валяющейся возле храпящего душили.

— Да ну ее, эту школу! Уроки учи, за партой сиди, курить не смей… Что мне там вообще делать? — искренне возмутился Гарик. — У меня ж память эйдетическая, один раз гляну в книгу…

— И увидишь фигу. Луиша Фигу, — прервал Семен. — Все это я уже не раз слышал: «Я то, я се…» Грамотей ты у нас тот еще. Как нынешний президент… одной американской страны. А, скажи-ка мне, кстати, образованный друг мой Игорь Святославович… Ты хоть в курсе, как этого президента звать вообще, а?

— США, что ли? — переспросил Гарик.

Семен, злорадно ухмыляясь, кивнул.

— Как же это называется… Степь? Не, вроде не то… Пампасы? Прерия? — забормотал себе под нос экзаменуемый. — Саванна?

— На волю, на волю! В пампасы! — Семен расхохотался. — Эх ты, тушкан мексиканский… «У меня память абсолютная, эйдетическая!» Тьфу! — В запале позабыв о замечании, недавно сделанном Гарику, сам смачно сплюнул. В урну.

— Ну, это… Так то только на нужные вещи, — сконфуженно пробормотал Гарик, — а ненужными я голову не гружу. Как, кстати, его зовут?

— Буш. — Уже успокоившийся Семен покачал головой. — Да-а, Гарик, тебе в Америку самая прямая дорога. С такими-то знаниями… Тебя там через год сенатором сделают.

Мимо них опять бесшумно проплыл призрак Козьма. На этот раз со стаканами в руках. Семен вытащил еще одну сигарету и принялся рыться по карманам в тщетной надежде найти запасную зажигалку.

— Сенатором? — задумчиво произнес Гарик. — Не. К чему мне? Не в том дело-то…

— А в чем же?

— Вот ты, к примеру, о чем думаешь? О чем мечтаешь?

— О чем тут мечтать?! Мечты ему подавай! — неожиданно резко огрызнулся Семен. — Некогда мне голову всякой фигней забивать.

— А у меня, знаешь, есть мечта… — Гарик глубоко затянулся и пояснил: — Заветная.

— Ну? — Семен даже не попытался изобразить интерес. — Излагай, Чернышевский ты наш. Не томи…

— Ты только представь: лежу я у себя в покоях, кругом золото — ну там яйца, оклады разные, — а передо мной принцесса бродит, настоящая. Пыль с брюликов тряпочкой сметает. А еще две в это время цацки примеряют… — Гарик с тоской вздохнул. — К показу готовятся.

— Да-а… — покачал головой Семен, — не дура у тебя губа, ой, не дура… Это куда ж тебе надо влезть, чтоб все было? Разве только в Алмазный фонд или Форт-Нокс какой…

— Какой-какой фонд? — с неожиданным интересом переспросил Гарик.

— Алмазный, — ответил Семен, пытаясь отыскать взглядом мотылька. Тот обнаружился быстро: какой-то домовой — кажется, из бригады деда Нафани, — согнал насекомое с горлышка бутылки, валявшейся возле медведя, а саму бутылку аккуратно подобрал и унес. Мотылек взмыл повыше и зигзагами направился в сторону расположившейся на памятнике троицы. Постепенно приближаясь к Семену и Гарику.

— А что в этом твоем Форт-Ноксе? — прикинув что-то на пальцах, уточнил Гарик.

— Золотой запас. США и чей-то еще. Кажется, наш тоже…

— США, говоришь? О как!..

Семен, уже не раз наблюдавший подобную картину, разглядел, как шея соседа вытянулась во всю свою немалую длину. Сухо клацнули челюсти, и в воздухе закружилась пара белых чешуек. Семен грустно улыбнулся.

— М-м! — Гарик облизнулся. — Вкуснятина…

Семена опять накрыла волна дыма. Не выдержав, он встал и, не слушая продолжавшего что-то увлеченно болтать Гарика, двинулся к памятнику. Мужики настороженно наблюдали за его приближением.

— Огоньку не найдется, уважаемые?

Огонек нашелся сразу. Прикурив, Семен поблагодарил и заметил:

— Вы бы не сидели здесь на памятнике-то. На лавочке и удобнее, и урна, опять же…

— Вы хотите сказать, что это, — тот, кого называли Александром Сергеевичем, брезгливо потыкал в клубок арматуры, — памятник? И кому же ставят… э-э… такие памятники?!

— Жертвам репрессий за нетрадиционную сексуальную ориентацию, — изо всех сил стремясь сохранить каменное лицо, ответил Семен. И, увидев на лицах абсолютное непонимание, вежливо пояснил: — Петухам. Очковым.

Оба мужика разом вскочили и принялись старательно стряхивать со штанов воображаемую грязь. Призрак тоже брезгливо отодвинулся. Не отказав себе в удовольствии понаблюдать за перемещением компании на лавочку, Семен побрел обратно. Гарик, очевидно, так и не заметивший его кратковременного отсутствия, продолжал что-то вещать, размахивая догоревшим почти до фильтра окурком:

— …Вот я и думаю, а что, если…

Но узнать, что именно пришло в голову соседу, Семену так и не довелось. Сверху раздался резкий, неприятный звук пейджера. Гарик, швырнув окурок на газон, завозился на своей ветке. На голову Семену посыпалась труха.

— Вызывают? — спросил он, отряхиваясь. После чего поднял окурок и аккуратно переправил в урну.

— Ага, работа, блин… Ладно, после поговорим.

— Начальник! — Требовательный рывок за штанину заставил Семена обратить внимание на подошедшего Кузьму Терентьевича, второго бригадира своей смены. — Иди работу принимай, мы участок закончили.

Словно подтверждая его слова, неподалеку загалдели. Послышался звук смачной плюхи.

— Что там опять у вас стряслось, Кузьма Терентьевич? — спросил Семен.

— Кажись, Онуфрия уму-разуму поучают. — Домовой прислушался. — Да, точно.

— Опять, наверное, бутылку заныкать хотел?

— А то что ж еще… — пробурчал Кузьма Терентьич, досадливо махнув рукой. — Ладно, пойду разберусь. И ты подходи тоже.

— Давай, Гарик, — сказал Семен, вставая, — до встречи…

Хлопанье крыльев над головой возвестило, что Гарик, как обычно забыв попрощаться, пошел на взлет. Семен проводил летящего дракона взглядом и отправился вслед за бригадиром к месту разборок. Проходя мимо соседней лавочки, он равнодушно скользнул взглядом по вконец упившейся компании: призрак растекся по газону бесформенным облачком тумана, остальные двое невнятно мычали в унисон нечто блатное. Из-под скамейки в лад похрапывал душили. Издалека и, кажется, откуда-то сверху до Семена донесся обрывок некогда популярной на просторах Европы песенки, безбожно перевираемой чьим-то смутно знакомым голосом:

— Если я в болоте от поноса не помру,

Если русский снайпер мне не сделает дыру,

То будем вновь крутить любовь

Под фонарем с тобой вдвоем…

Семен энергично плюнул в урну, зачем-то махнул рукой и побрел дальше, шаркая подошвами по асфальту.

1Из цикла «Эпоха мелких чудес». Москва, 2004-2005 гг.